Autore: Sleeping Sun
Data: 10-11-04 20:04
Nel buio della mia stanza, vedo ciò che rimane.
E poco rimane, se non la pioggia alle finestre, il vento agli alberi, la fiamma alle candele.
L'eclissi in me. Che silenziosa umilia.
Se questo è essere sognatori, voglio smettere di sognare,
Se questo è essere speciali, voglio morire di mediocrità ,
Se questo è Essere, non voglio più essere.
Il male...il male dentro.
E' la troppa consapevolezza, la grande stupidità , l'evidente debolezza?
Niente è chiaro, se non la fiamma che si spegne,
e con lei il vento agli alberi,
la pioggia alle finestre,
il soffio della vita
purtroppo sempre, ogni giorno più difficile.
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(insonne)
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